No me acuerdo de haberme asomado al agujero hasta que encontré a mi Alicia en su caída.
No me acuerdo de haber visto una serpiente que no se alimentara de elefantes.
No me acuerdo de París más que de noche.
No me acuerdo de un calor tan sofocante como el capaz de derretir un par de alas en el aire.
No me acuerdo de cien años a menos que estén tan apretados
No me acuerdo de ningún cacique mexicano que no se parezca a Pedro Páramo.
No me acuerdo de un viaje mejor que del que lleva de la cama al escritorio.
No me acuerdo de haber querido ir a África hasta que se volvió una cuestión personal.
No me acuerdo qué gritaban en la calle mientras Bartleby se negaba nuevamente a hacerlo.
No me acuerdo de la metempsicosis aunque sé que puede llegarse a ella enlazando una jarcia.
Emiliano Monge, Literatura, ¿Para qué?
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